"Вы правы. Я подожду..." - Елена Кудренко

На том конце провода сняли трубку и сначала послышался скрип. Хотя нет, этим скрипом было слово "але". Скрипучее и неприятное. В прошлый раз это "але" было напряженным, даже испуганным.

- Подождите, пока все это закончится... - Так ей тогда сказали в трубку. Почти семь лет назад.

"Это" не закончилось. Пожалуй, все привыкли вот так жить - "это" стало частью каждого из них. Живущих по эту сторону, и по ту, чей голос сейчас и произносил скрипучее "але".

- Говорите! Что вы хотели?

Она почему-то удивилась. Наверное, ждала той же напряженности, того же испуга в голосе. Но их не было. Было нетерпеливое и резкое "говори или отъ...бись". Она с заминкой произнесла:

- У вас мои документы. Мне нужно их забрать.

- Какие? Диплом?

- Нет. Не успела. Документы, все, что у меня было, с которыми к вам перевелась. Из других ВУЗов. Все у вас.

- Ну так?!..

- Хочу забрать.

- Ну так забирайте! - Рявкнул голос. - В деканат подходите, какие проблемы? Заявление напишете и получите.

Говорящий на другой стороне голос нетерпеливо поскрипывал. Она попыталась представить ее, скрипящую. Лет сорок пять - пятьдесят, с некрашеными корнями каштановых волос. С бижутерией, имитирующей золото, но с длинным свежим маникюром.

- Я вам из Харькова звоню...

Нет, какой маникюр? Это было до войны. Маленькая зарплата в маленьком коммерческом ВУЗе, дешевые вещи с местной барахолки, с Золотого кольца, скорее всего, купленные в переходе. Сейчас на маникюр, возможно, денег нет.

Голос запнулся. Слышно было, как она, неизвестная, дышит в трубку.

- А, ну да. Куда ж вы поедете... Ну, ждите тогда.

- Чего ждать?

- Или когда помирятся, или когда освободят.

- Донбасс? Думаю, не скоро. Семь лет уже...

Она прыснула со смеху.

- Вас освободят! Вас, от бандеровцев, от хунты вашей! Тогда и границу уберут, приедешь и заберешь свои документы!

- Хм... Я наугад позвонила... Вдруг вы в Киев все перевезли, ну там, в архив какой-то...

- Куда?!!

Она могла бы положить трубку, та, которая со скрипучим голосом. Но почему-то не делала этого. Думала о чем-то. Наверное, приглаживала некрашеные волосы пальцами. Или теребила себя за ухо, с бижутерией вместо золота. Единственные золотые она продала в 2015-м, деньги нужны были. Дали сущие копейки. Родня уехала в Россию, она осталась, поднимать "республику".

- Вы еще на связи?

- А чо ты из Харькова перлась сюда? Чо, ВУЗов у вас там мало?

- Да тогда жизнь так сложилась. Так вы... Ладно... Черт с ними, с документами... Лучше бы сожгли тогда, наверное...

- Не положено.

- Как вас зовут?

- Наталья. Наталья Игоревна. А что?

- Не на тех вы поставили, Наталья. Игоревна.

Та молчала. Зачем-то слушала. Может, винила себя за что-то, может, нет. Жалела себя.

- Так что с документами твоими? Получила бы диплом "днр"... Можно в Москве устроиться...

- Кто вам это сказал?! - Она расхохоталась. Выдохнула. - Подтереться вашим дипломом теперь. А я подожду. Вы правы. Я подожду...

"Диплом днр". Слабая попытка. Нашла, чем поманить.

Разговор прервался. Щелчок - и разрезало снова на две части. Стало больно, всего на мгновение. А затем как обычно, как привыкли, ведь "это" не закончилось...